新开的酒馆放的是百听不厌的老歌，不远处有男人把嘴唇埋进女人的脖颈处，把手指埋入她们的躯体内。巴黎是属于宝马香车的。“你错了。艺术归属于巴黎，归属于我。”他浓密的金褐色鬈发里藏着颗纯净又可爱的头颅。
淌过塞纳河走过蒙马特尔大道待过红磨坊，把一束红石竹献给拉雪兹神父公墓，夏洛纳墙角响过阿拉贡的诗歌，正如他发尾扎起的缎带上印着属于这个国度的符号。那一枪惊起，是炮火中的浪漫。他的野心曾经延伸到了莱茵河西，把火种纷纷扬扬洒到了美利坚，《姊妹革命》写他们共同追逐自由，但他是阴霾下的一道闪电，阿尔弗却是向着太阳的光。
那段时间，欧巴罗的上空总是乌云密布，每每他一抬头，好像就能迎接一场激进的瓢泼大雨，混着火药与硝烟的洗礼，以艺术和诗歌为和声。